Свирепый вихрь сбивает шапки с гор.
Лохматится под ветром старый бор.
Два человека на тропе стоят.
И гворит один: - Послушай, брат,
Мой предок пал от мести родовой
И горный гром над скрюченой травой
Из множества невиданных мортир
Обрушивался залпами на мир.
А после, в полудённой тишине
Рассказывала о той войне. ..
слушал и, схватившись за кинжал,
На смерть - за смертью молча уезжал.
Враждой гоним, он ехал в .
Там был чернец - у смерти поводырь
Благословил он юношу того
И стала смерть - святыней для него...
Текли столетья так. За годом год.
Род воевал и погибал народ.
И вот теперь остались мы вдвоем...
А что же будет если мы умрем?
Так пусть же мир навек придет в наш дом!
Прости мне, брат. Я зрячим был слепцом.
Ведь, если нам пробьет смертельный час,
Осиротеет мать-земля без нас!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Уже ли надо дерево валить,
Чтобы себе дубину смастерить
И с ней идти дубасить свой же род?!
Пускай уж лучше дерево растет.
А коль возникнет между нами спор,
Тогда придем мы в этот старый бор
И подсосной усядемся вдвоем,
И не дубьем, а миром, спор сведем.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Довольно ошибаться вновь и вновь,
Пусть разум нас подвигнет на любовь!