С О Н
РАдха с кувшином спустилась к ручью:
«Я тут чужая – на Север хочу…
Птицы летят, и плывут облака –
Я же прикована здесь на века»…
Ветер скиталец в ветвях прошумел:
«Гипербореи печален удел:
Спит беспробудно под толщей воды,
Воду покрыли косматые льды.
Стынут глубины, былое тая
Там, где покоится Матерь твоя.
Где в первый раз родилась ты сама.
В Ирии прежнем господствует тьма.
Кличет тебя испоконная суть,
Только тебе ничего не вернуть.
Время летит, как снаряд из пращи –
Прежнее в нынешнем ты отыщи:
В чаще таежной горит Марьин цвет,
Может быть, там есть для сердца ответ –
Кто-нибудь скажет, пригрев у огня:
«Свет мой, душа моя, помнишь меня?»