Я не поэт, я только тень поэта.
Он часто пьёт и ссорится с женой
А я - букет, я аромат букета,
Я голос звёзд в его башке лихой
Когда он пишет
зеленью похмелья
Я обращаюсь в
разноцветье строк,
Измену делу в пагубном веселье
Меняю на возвышенный восторг
Я - резвый дух
в его ленивом жесте,
Я - добровольный пахарь и кузнец.
И пусть мозги его пока на мокром месте -
Глаза открылись Богу наконец.
Так мы вдвоём, ломая эталоны,
Ломаем копья о надёжность стен
о трезвость схем,
о скушные законы
о назначенье на поэтов цен.
Мой "Я" не жалок, хоть и нецелуем,
Он любит небо, но к земле привык.
Вот мы сейчас аэростат надуем,
И полетим развязывать язык
