Белый лист бумаги тосковал по слову.
Много было слов - не было тепла.
Рвали этот лист и писали снова.
Тротуар души подмела метла.
И,казалось мне:вечность на исходе,
И,казалось мне:замерли часы.
Только где-то там - старость с палкой бродит,
Только где-то там - движутся весы.
Не пугает старость.Путнику дорога,
Как отмерил Бог - по ухабам лет.
..
И судить не мне - мало или много
На его пути радости ли,бед.
Белый лист тетрадный - участи дождался.
Долго он лежал на пустом столе.
Вот исписан он,сам в архив отдался.
Ты его храни.Через много лет,
Может быть,достанешь из стола листок -
Сделаешь кораблик,пустишь на восток.