Трамваи в линию, в поток слились,
Переплетаясь жёлто-красным с дымом,
Колёсной парой в полотно впились,
В конечной став вновь третьим Римом.
Пантограф искрами из прижимной слепит,
И стрелочные переводы кротки,
Нас обдавая электрической волной,
С палёным запахом обмотки.
«В парк, в парк» устало пропоёт,
Водитель на заход зардевшись,
Рука его послушно снизойдёт,
На рукоять контроллёра, пригревшись.
Трамвай мелькнёт за горизонт,
Земля стальной дугой сверкая,
Сглотнёт состав, как мастодонт,
До утреннего молоточка засыпая.